"Музыка"("Артист")
Непутевым я родился, шустрый, словно колобок,
Как отец со мной не бился - из меня не вышел толк.
Ведь берет свое природа, изменяй - не изменяй
И упрямая порода так и лезет из меня.
Никакого просто сладу дома не было со мной:
Я ходил как по канату по веревке бельевой.
Мне ночами снился театр, сцена и прожектора
И я верил, что когда-то и моя придет пора.
Припев: И звучит во мне такая музыка,
И веселый механизм жужжит
И взлетают шляпки и картузы, как
Взлетают в небо сумасшедшие стрижи.
Звонкий смех над городом закружится,
А когда мне выкрикнут на "бис",
Как на сцену, выйду я на улицу -
Я не могу без этой сцены - я артист!
Я не могу без этой сцены - я артист!
Незаметно пролетело детство, словно карусель.
Кто открыл большое дело, кто-то просто полысел.
Разлетелись, словно птицы, наши судьбы со двора,
Мне пора остепениться, мне бы вырасти пора,
Но в плену у Мельпомены невозможно постареть,
Я рожден для этой сцены, чтоб на сцене умереть;
И не нужно мне иного, что хотелось - все сбылось!
Поднят занавес и снова выхожу я на помост!
Припев.
читать дальше"Песенка о скрипаче"
Мой дедушка старый, но добрый старик
Мечтал, что я стану большим скрипачом.
И даже в далёком Милане
Я буду играть на концерте.
А внук его глупый закатывал крик,
Ведь он не хотел быть большим скрипачом.
Он плавать мечтал в океане
На старом пиратском корвете.
Среди акул и альбатросов
Мечтал стоять он на борту
Слегка подвыпившим матросом
С огромной трубкою во рту,
Крича в бою осипшим басом:
"На абордаж, орлы, вперёд!",
И быть огромным, одноглазым
И даже - раненым в живот.
Как он мечтал из океана
Вернуться на родной причал
Весёлый раненый и пьяный.
О, Боже мой, как он мечтал
В портовом кабаке "Ривьера",
В объятьях гейшу задушив,
Кричать: "А ну, скрипач-халера,
Сыграй мне чё-нить для души!"
Но время проходит, и дедушки нет.
Он больше не будет стоять над душой;
Теперь-то ему безразлично,
Что внучек скрипач в ресторане.
Он по вечерам достаёт инструмент
И мучает скрипку. И всем хорошо.
Ему ж это всё безразлично,
Ведь он далеко в океане!
Среди акул и альбатросов
Мечтал стоять он на борту
Слегка подвыпившим матросом
С огромной трубкою во рту,
Крича в бою осипшим басом;
"На абордаж, орлы, вперёд!"
Быть одноногим, одноглазым
И даже раненым в живот.
Как он мечтал из океана
Вернуться на родной причал
Весёлый раненый и пьяный.
О, Боже мой, как он мечтал
В портовом кабаке "Ривьера"
В объятьях гейши умереть,
Крича: "А ну, скрипач-халера,
Давай играй, я буду петь!"
Он спел бы под скрипку под скрип старых мачт,
Про боцмана – злую собаку.
А маленький, злой, одинокий скрипач
Играл бы на скрипке и плакал...